And I love her

Sempre me ressenti de não ter nenhum tipo de talento. Tá, escrevo coisa ou outra que ficam até bonitinhas, era boa aluna (talento pra pensar serve?), mas eu queria mesmo era ter talento de djivah, queria subir num palco e abrir a boca e cantar e emocionar.

Obviamente, quem me conhece sabe: só nascendo de novo, amiga. Sou tão desafinada e não tenho ritmo e sempre atravesso as canções (oi, eu realmente falei canções?), mesmo se estiver só batendo palmas.

A única pessoa que me curte cantando e performando ainda não sabe falar, porque, quando souber, certamente me dirá "cala a boca e para com isso, pelamordedeus". Lucas, no caso.

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Pra meu desgosto profundo (na época), minha irmã era toda talentosinha. Fazia teatro, balé e, quando cantava, o fazia de um jeito todo afinadinho, toda bonitinha.

Ela era dessas pessoas que, quando sobe no palco se ilumina, sabe? Ou pelo menos me iluminava.

O mais curioso era que ela se ressentia de não escrever bem e de não ser inteligentinha (como eu).

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Irmãos, né. A coisa funciona assim. A gente odeia e a gente ama.

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Então hoje, no dia em que ela completaria 22 aninhos se ainda estivesse entre nós, eu fico imaginando coisinhas. A cena ideal é assim: pego meu banquinho e meu violão e sento na frente dela. Ela se contorce de vergonha e me pergunta se isso é mesmo necessário. É, Fernanda, é necessário. Eu começo a tocar, ela reconhece a música e cantamos as duas juntas, meio envergonhadas, meio abobalhadas - como só nós duas sabemos ser. A gente se reveza, eu faço a primeira voz, depois ela faz. Nosso encontro é, como sempre, muito bom.

Eu nunca desafino, ela nunca se sente burra.

Eu nunca me sinto sozinha, ela nunca morre.

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I know this love of mine
Will never die
And I love her